"Nada más que luz"

Hay un momento,
a veces un segundo
y otras un par de minutos,
pero existe un encuentro,
un tramo de tiempo muerto
que un día decide transformarse
y desde su fría soledad
sube,
sube,
sube
y todo cambia para siempre.

El reloj lo indica formal,
a veces en punto, a veces casi,
pero el resultado es igual:
trepan
y suben directo hasta el cielo
tu suspiro, mi suspiro
y el mundo se sonroja,
y desde entonces
ya nada vuelve a ser igual
entre tú y yo,
entre la esperanza y el dolor.

Todo despierta,
la vida vive de repente,
la música suena más fuerte,
el agua fluye en el silencio,
y tus ojos, mis ojos
se abren transparentes,
ahora todo tiene destino:
el ayer existe tenue
y el mañana ríe a la espera;
el hoy se nos vuelve electricidad
y toda cobra sentido.

¿Qué sería del ritmo natural
del viento y las calles
del tiempo y los cuentos
del silencio y los recuerdos,
si de vez en cuando,
al vivir su antojo de escapar,
el papel no estuviese abierto
y el vacío estuviese siempre lleno?

Porque de eso se trata
el juego del amor y la vida:
estar dispuesto al milagro.

Un día como cualquier otro,
en el desliz de algún dios,
la tinta dejará de ser suficiente
y las palabras perderán sabor,
por que en ese mágico entonces,
todo será distinto a como lo ha sido siempre:
asomará
y subirá
y subirá
y tan alto como jamás nada ni nadie
la luz se prenderá al tiempo.

Y desde ese entonces,
luz…
luz aquí y allá,
luz…
y nada más que luz
después de la tormenta. 

"Latido urbano"

La ciudad se esconde en un silencio
tan silencioso y tan escondido
que a la oscuridad le tiembla la voz
cuando canta engorrosa en las esquinas
tan olvidadas y tan marchitas
que el tiempo se olvida de pasar.

Es desde ese silencio amargo

desde el que nadie la mira como ciudad;
es un viaje de pasada y mentiras
donde las luces se prenden entusiasmadas
y mueren cuando caen las siete;
allí nadie se vuelve un alguien
y las pausas son solo un colapso vial.

No te pido que dones tu pecho

ni te vuelvas altruista al amanecer,
claro, tampoco un milagro enlatado,
pero sí te pido un verso bien ensamblado:
un verso en el que tus pasos valgan
y tu mirada no se engañe pretenciosa;
dale alas a tu cuadra infinita

Cruzá la avenida… cruzando el Pacífico;

tomá un helado… tomando el sabor del aire;
caminá entre la rutina… caminando al caminar;
mirá el tic tac en tu muñeca… mirando el tic tac del cielo;
acaricia un pasamanos… acariciando las manos del viento;
esquiva un pozo… esquivando la neutralidad del ajeno;
mírate estando allí y pregúntate: ¿dónde sí estoy?

¿Quién dijo que la ciudad

no puede ser la luz de un juego amoroso
que nos ilumina el tiempo
y los paseos al aire urbano?

"Sol de ciudad"

Llueven chispas de fuego
electrocutando instintos
inhalando miradas aún frías
apagando guerras aún tibias,
llueven soles de ciudad.

¿Qué sería de las calles
sin la rebeldía inmadura
que llena de vida los muros
salpicando colores nuevos?

¿Qué sería del ritmo sin vandalismo?

Llueven chispas de volcán
sacudiendo gélidas costumbres
besando sonrisas lentas
apaciguando vidas fugaces,
llueven soles de ciudad.

¿Qué sería de la ciudad
sin la luz de los cantos juveniles
que invaden las esquinas baldías
significando viejas estructuras?

¿Qué sería del viento sin descarriados?

Llueven chispas de sol
dándole fluidez al futuro
sembrando varios de distintos
regando distintos de iguales,
llueven soles de ciudad.

¿Qué sería de sol
sin una ciudad joven que iluminar? 

"Vacío (...)"

Vacío como una monada
por la que nadie sonríe.

Vacío como un claro cielo
en el que nadie se pierde.

Vació como un atardecer
al que nadie aplaude ni alaba.

Vacío como un verso
tan explícito que no dice nada.

Vacío como una mirada ajena
a la que nadie juzga.

Vacío como un gracias niño
sin que nadie lo pida.

Vacío como un beso blanco
al que el aire no lo ensambla.

Vacío como una madre
que no escucha llorar a la madrugada.

Vació como un deseo al agua
que es dicho sin haber nacido.

Vacío como la esperanza que acaba
antes de que baje el telón.

Vacío…

Como escribir sin pensar en vos. 

"Vienen"

Viene el cielo desde el mar
mirándonos desde el sol celeste
deseoso de apuñalar tu vestido
y arrancarme el pecho de un soplido,
viene sabiendo que fue amante
y hoy un parche más de tu fuego.

Viene la tierra desde el aire
escuchándonos desde su raíz transparente
ensamblando el puñal clandestino
que será fantasía en tus labios
y muerte en mis instintos literarios,
viene sediento de tu pasado.

Viene la tormenta desde la paz
salpicándonos con su locura infinita
para volverte su gema en eterno robo
saboreando el gusto de lo arrebatado
prohibiéndonos morir en un beso,
viene llorando rimas venenosas.

Vienen decididos
y no hay nada a lo que decidido no esté
para que así como vienen
vayan. 

"Me gustaría estar enamorado de ti"

Quizás no lo diga, pero no tienes idea de cuanto me gustaría estar enamorado de ti. Sería de lo más lindo que me haya pasado en la vida. Sería tan fácil verte todas las mañanas al otro lado de la cama, soñando con nuestro futuro en la luna. Sería tan fácil escucharte contándome tus problemas y los problemas de tus amigas. Sería tan fácil aceptar tus invitaciones a pasear por el Prado y merendar en el Rosedal. Sería tan fácil vivir enamorado de ti. Quizás ahí encuentro mis cuestiones… no es igual decir que sería fácil a decir que sería lindo.

Fácilmente puedo imaginarnos bajo la lluvia de carnaval, bailando con los charcos y perdiéndonos en el silencio de la ciudad. Mirándonos durante horas de pupila a pupila. Moviendo los labios sin sonido y moviendo el sonido con los labios. Sin demasiada impertinencia, puedo imaginarnos tomados de la mano volviendo hacia tu casa. Riéndonos del frío y escapando por un rato de la rutina gris. Enamorada tú de mí… y enamorado yo de ti. ¡Cómo quisiera estarlo!

Y aunque me deje ser y fluir, no resulta. Y aunque intente vivir de mis pasadas experiencias en eso de latir más rápido, no funciona como quisiera. Y aunque trate de cerrar los y ojos y engañarme y pintarnos de colores… todo continúa en blanco y gris.

No tienes idea de cuanto me gustaría estar enamorado de ti… pero no puedo.

(querer no parecería ser poder… al menos en el amor).

                 

"Cuestión de piel"

Cuestión de piel
que va por mis torrentes
electrocutando al latido
ese que emerge furioso
cuando tu piel viene a la mía
y se duerme el reloj.

 

Cuestión de piel
que nos escucha mirarnos
de un segundo a lo eterno
porque allí nos quedamos…
más vivos que nunca y siempre
a una pupila de distancia.

Cuestión de piel
que nos empapa en su abrazo
hasta hundirnos en el otro;
las entrañas tiemblan nerviosas
las alas cosquillean el alma
las caricias que ocultas se mienten.

Cuestión de piel
que nos apuñala al llegarnos
en su dónde y su cómo,
anhelando ese instante húmedo
que no llega pero llegará
(el universo nos escucha en silencio).

Cuestión de piel
que corre de tu música a mis letras
sin preguntar la hora
ni mirar dos veces antes de cruzar,
allá van las tardes giratorias
buscándose bajo una misma sábana.

Cuestión de piel
que se quema al tocarnos. 

"Dejar los hábitos"

Necesito nuevas excusas
o intentar dejar el vicio
de usarlas como pañuelos,
porque ya usé demasiadas
y las confundo y las mezclo
y las aventuras ensambladas
ya no suenan tan tan tan
tan lindamente arregladas.

Quizás seguir enfermo
sea mejor que curarse
cuando el padecer elocuente
se vuelve estimado a la vista,
ya no es juego vivir
porque las reglas se perdieron
y las curas se rehabilitaron,
ya no es vivir un juego.

Necesito nuevos motores
o dejar de moverme en círculos
cambiar las cuadras horizonte
y decir un poco de la verdad,
no toda, es una magia silenciosa,
lo justo y necesario para seguir
no blanca pero tampoco negra;
suficiente para encender el motor.

Suena la madera en la cama
allí donde hubo un futuro;
el soñador dejó los hábitos
porque se quedó sin almohadas
y no había espacio para más viñetas.