"Ciclo vital de los problemas"

Dolor.

Llega de repente
y con los brazos cruzados,
mirándote de arriba abajo
con ojos de serpiente
aliento de asesino
y con la sangre aún fresca
en la mandíbula del estómago.
Llega hambriento
y todavía excitado.

Rechazo.

El mundo se dio vuelta
y mi este ahora es norte
y los amigos ahora desconocidos.

La historia se volvió aburrida
con personajes silenciosamente suicidas
que escapan de mi vida
hasta quebrar sus siembras.

Cultivé rosas rojas y blancas
que hoy duermen en ataúdes distintos.

Debilidad.

El reflejo egoístamente rutinario
me hace tambalear el orgullo,
pierdo el control del timón
y el viento me empuja al desierto;
allí donde habrá guerra y reproches
de esos que conozco y me empalagan
de esos que facturo y devuelvo.
Caigo al agua y no hay alerta,
soy un niño que se ahoga
en lo profundo del silencio ajeno.

Huída.

Escucho detrás de mis huellas
sonar la puerta con furia y tristeza,
me contagio con solo escucharlo
y ahora soy, también, silencio.

El manubrio se rompe,
el auto impacta en la esquina,
y el andar, se olvida a cada caída.

Desaparecido en acción
dejo de mirar las noticias
y me embarco en la misión más difícil:
buscarme para sanar.

Sanar.

Sonará estúpido, pero para mí, es lo más sincero que he pesando en mucho tiempo: 
¿QUIÉN SOY YO?

"¿Duele verdad?"

¿Duele verdad?

Duelen las caricias del dragón
a la piel gastada por los años,
esa misma que ya no siente
y no consigue entibiarse.

¿Duele verdad?

Duelen las miradas del timbó
desde la libertad de tocar el viento,
esa que una vez hizo volar tu cometa
y sacudir tu vestido entre las hojas.

¿Duele verdad?

Duelen los bostezos recién cepillados

de aquellos que si sueñan

y ya pasaron la tempestad
de vivir muriendo en la realidad.

¿Duele verdad?

Duelen los acordes arrugados
que aún retumban en tu mente
recordándote que fuiste un algo
que jamás volverás a ser
(niña, hija y hermana a la vez).

¿Duele verdad?
Duelen las lágrimas machucadas
que te arrancaron lenta y cotidianamente
esas semillas de tilo y optimismo
que ya eran bosques en tu retina
y ahora han muerto sin besar al invierno.

Duele y dolerá
porque la piel sana
pero el alma
jamás olvida una puñalada. 

"Me gusta llorar"

Me gusta llorar,
¿me gusta?
¡me encanta llorar!
¿a ustedes no?
¿acaso no les fascina
el océano recién nacido
que se impregna revoltoso
en nuestros labios marchitos?

Me gusta el sabor
de mis lágrimas ventajosas,
pero hay más,
hay una tentación ineludible
cuando el menú cae en mis manos:
¡qué deliciosas que son
las lágrimas ajenas
que caen en nuestras manos
y como tontos llevamos a nuestra boca!

Me gusta llorar,
me gusta que lloren los demás,
me gustan las lágrimas
de alegría,
de dolor,
de emoción,
de pies recién nacidos
y pies recién guardados.

¿Malo? No lo creo.

Me gustan las lágrimas
por su más lógica retrospectiva:
donde hubo llanto
hubo sentimiento,
por lo que allí hubo latido
y también una guerra ganada;
allí gana el corazón
contra su opuesto la razón.

¡Lloren! (y jamás dejen de sentir). 

advierto que estas líneas están siendo escritas directamente en el blog, cosa que nunca he hecho. ¿por qué? bueno, supongo que porque estoy en un punto de mi vida que ya no basta con abrir la ventana y dejar que entren los aires nuevos. no quiero decir que estoy "en crisis" (cosa que ya he dicho), porque, ¿qué es estar en crisis? la cuestión, al fin y al cabo, es que estoy en algo parecido a eso.

gente que no me habla. gente que me habla demasiado. gente que me habla y no quiero que me hable. gente a la que quiero hablarle, y no le hablo. gente que es gente y en realidad no es gente. ¿a dónde voy con un mundo así? ya lo dije alguna vez: "¿hacia dónde debo gritar? ¿hacia dónde debo correr?". no estoy pidiendo respuestas. estoy desahogándome. estoy dejando en letras (y no sé por qué aca) lo que siento y no puedo encerrar en versos. necesito silencio. necesito paz. pero estoy en plena guerra y en pleno barullo. y escapar sería cobarde. y por sobre todo, sería escaparle a mi propia vida (cosa que siempre escribo que no debe hacerse).

así, vuelvo a mis comienzos. vuelvo a escribir cómo me salga en dónde me salga. a escribir por escribir. a escribir por dejar el mundo (mi mundo) en letras. y no porque sea la mejor opción o la más aliviadora, sino porque es lo que me sale. heme aquí, con preguntas que no quieren ser saciadas y vacíos que ya no saben cómo ser llenados.

me voy... me voy y seguramente vuelva.
(¿qué he hecho?)

"Ring raje"

Todos piden a gritos
una solución con prospecto,
una respuesta a los problemas
que sea fácil de abrir
y sencilla de armar.
El problema,
la cuestión de todo este asunto,
es que una vez que llega
nadie se anima a ensamblarla.

 

¿Por qué ese miedo
a lo naturalmente desconocido?
¿Acaso no son los cambios
y los giros de tuerca equivocados
los que generan al futuro
y a ese mañana con gratas sorpresas?

Tal vez ahí está el problema.
Abrirlo implica olvidar el futuro.
Armarlo implica que ya no haya sorpresas.
Ensamblarlo implica no volver mañana.

Pero aún así,
todos quieren paz
sin haber tenido guerra,
todos anhelan el silencio
sin haber vivido en la tormenta,
todos queremos fin
sin sufrir en el trayecto.

¿Para qué llaman a la muerte
si después no le abren la puerta? 

Edgar Allan Poe

                                 
                            

"Reflexión reflejo"

La música me invita a pensar,
ya no puedo evadir la reflexión,
ha llegado la hora de ver al cretino
que se ríe de mí en el espejo
y saludar al bonachón
que se esconde detrás de mi reflejo.

Tengo guerras que aún laten,
enteramente encendidas
en mi cuarto sin puertas.
Las toco y me quemo,
las miro y me quedo ciego.

Tengo cielos claros que aún llueven,
enganchados a mis pies
me miran y me gritan
me salpican y me dan ánimo;
aún tengo cielos que anhelar
y saber que no voy a llegar.

El silencio me invitar a olvidar,
ya me golpeé con mis propias ideas,
ha llegado el momento de clausurar el bar,
no más tragos amargos por hoy,
tampoco mañana vendré.

Dejo propina y me voy. Ya escuché.

solución

directamente proporcional.

donde hay locura, hay amor. y donde hay amor, hay locura.

                                                                                           

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