Camina más lento
que la espera aún vive
y la recompensa será eterna
y tan grande que no cabrá
en tus ojos llorosos
en tus manos tejidas
en nuestros abrazos otoñales.
Tranquila, vas muy bien.
Respira de vez en cuando
para entender lo difícil;
la lluvia llueve y lloverá
inundando la paz de la soledad
saturando tu longeva realidad,
pero el amanecer no nos tarda:
viene sin escalas a tu mañana.
Tranquila, este es el camino.
Suelta la rabia y las lágrimas
por ese cielo que apretado
no nos deja mirarnos con claridad,
porque no necesitamos de la luz
para querernos cada día un poco más
ni para charlarnos entre vientos verdes
ni para reírnos de un dolor más.
Tranquila, sabes lo que haces.
Quedan muchas tardes por enhebrar
y montones de horas que tejer,
no te rindas ni sueltes los remos
porque la corriente nos llevará lejos
allá donde la noche es para siempre…
Aunque la tormenta suelte amarras
siempre estaré para volvernos a atar.
¿Qué le digo ahora
a las cosquillas de entre sábanas
que no olvidan las lluvias de verano
en las que húmedos tus abismos
se abrazaron a mis labios fríos?
Remanentes
de tu amor.
¿Qué le digo ahora
a la copa de vino azul
que aún espera tu beso agónico
ese que me prometías en silencio
y traías contigo a la noche?
Remanentes
de tu amor.
¿Qué le digo ahora
a los soles que pinté en tus ojos
que vienen ahogados en tus lágrimas
rogando volver a tus pupilas
esas que solo me esquivan?
Remanentes
de tu amor.
¿Qué le digo ahora
a los fantasmas de tu voz escarlata
que me acorralan en la esquina
preguntando por qué te asesiné
cuando tu suicidio es la razón?
Remanentes
de tu amor.
¿Qué le digo ahora
al futuro que ensamblé
con toallas y desayunos para dos
y a la cocina con cena romántica
que ahora se enfría esperando?
¿Qué habrá pensado Dios
cuando de un susurro soplado
agitó los huesos herrumbrados
y destapando la curva razón
implantó allí algo tan nuestro
que pasa por instinto
y a veces por ayuda-memoria?
¿Por qué la gran explosión
que dio luz a la oscuridad
habrá querido darnos tal cosa
así, tan al albedrío picante
al punto de mirarla y no entenderla
tocarla sin tocarla realmente
vivirla… habiendo ya vivido?
No hace falta manual
para encender la memoria
que siempre escucha en silencio
y ataca cuando no somos culpables,
allí siempre está ella
esperando que recordemos
lo que no podemos olvidar.
Cada sinapsis en punto
e incluso las que no fueron,
cada cuarto incendiado y también a los nunca entrado,
cada mirada que quedó fija
mirando, además, lo que no existió.
Recuerdos, recuerdos, recuerdos.
A veces como remedio al dolor
otras como ácido en la herida,
siempre estando sin estar
guardando lo que si y lo que no,
por encima de la voluntad ajena
sin hacerle caso al sabio
ni distraerse por un lujurioso adiós.
¿Qué habrán querido los dioses
cuando sin pensarlo dos veces
abrieron el origen de la fosa
que jamás deja de llenarse y crecer?
¡Que vengan ellos a perderse allí
a caer en ese abismo de relámpagos deja-vú
a buscar una hora con su color! -¿Qué día fue ayer?-
Quisiera creer que hay más opciones a la vuelta de la esquina. Que los
sabores nuevos vendrán pronto. Que simplemente, así no estaban escritas las
cosas. Pero quisiera, también, creer que esto no está sucediendo. Que tu reloj
si vive en el mío. Que no hay nada que nos separe. Que la vida… nos ha estado
esperando.
Ya conozco estas lágrimas. Este gusto a lluvias verdes y desencuentros,
ya pasó por mis labios. Y eso lastima más que la humillación. Porque estas
lágrimas, esta vez, se llevan consigo una parte de mi alma destilada. Un grado
del azul de mis pupilas, se va en estas lágrimas hacia el mar. Allí se va una
parte de mí que jamás nadie podrá amarrar. Y aquí, en mis ojos, queda un azul
que nunca nadie jamás vio. Porque este ya no soy yo. Este soy yo… después de
vos.
Me prometí que a mi manera y a tus tiempos, lucharía por vos. Estando
noche a noche, siempre en el margen derecho de tu cielo. Esperando la
posibilidad de decir un “hola” y quizás, más tarde, un “que descanses”. A mi
modo, me enredé en un mundo donde te tenía como se podía y cuando se podía, a
escondidas o a la luz del pueblo. Y así fui feliz mucho tiempo… hasta que el
amanecer nos encontró de ojos abiertos.
No reniego de ninguna palabra ni de ninguna estrella colgada para vos.
No te miento al decirte que te entiendo, me entiendo y nos entiendo. Solo me
hablo a mí. Para recordarme que el reloj no me mira como yo te miro a vos. Me
prometo, ahora, dejarte ir. Por primera vez, en mucho tiempo, voy a desatarte
de mis sueños no cumplidos y mis más tibios anhelos. Vuela… lejos de mí.
Tengo miedo, si. Duele el alma y el corazón, si. Esto es lo correcto y
lo mejor para los dos… (lamentablemente) si.
Te sonrío y me voy… pero no te dejo sin algo de mí; no me dejes sin algo
de ti.
Viene el cielo desde el mar
mirándonos desde el sol celeste
deseoso de apuñalar tu vestido
y arrancarme el pecho de un soplido,
viene sabiendo que fue amante
y hoy un parche más de tu fuego.
Viene la tierra desde el aire
escuchándonos desde su raíz transparente
ensamblando el puñal clandestino
que será fantasía en tus labios
y muerte en mis instintos literarios,
viene sediento de tu pasado.
Viene la tormenta desde la paz
salpicándonos con su locura infinita
para volverte su gema en eterno robo
saboreando el gusto de lo arrebatado
prohibiéndonos morir en un beso,
viene llorando rimas venenosas.
Vienen decididos
y no hay nada a lo que decidido no esté
para que así como vienen
vayan.
Quizás no lo diga, pero no tienes idea de cuanto me gustaría estar
enamorado de ti. Sería de lo más lindo que me haya pasado en la vida. Sería tan
fácil verte todas las mañanas al otro lado de la cama, soñando con nuestro
futuro en la luna. Sería tan fácil escucharte contándome tus problemas y los
problemas de tus amigas. Sería tan fácil aceptar tus invitaciones a pasear por
el Prado y merendar en el Rosedal. Sería tan fácil vivir enamorado de ti.
Quizás ahí encuentro mis cuestiones… no es igual decir que sería fácil a decir que
sería lindo.
Fácilmente puedo imaginarnos bajo la lluvia de carnaval, bailando con
los charcos y perdiéndonos en el silencio de la ciudad. Mirándonos durante
horas de pupila a pupila. Moviendo los labios sin sonido y moviendo el sonido con
los labios. Sin demasiada impertinencia, puedo imaginarnos tomados de la mano
volviendo hacia tu casa. Riéndonos del frío y escapando por un rato de la
rutina gris. Enamorada tú de mí… y enamorado yo de ti. ¡Cómo quisiera estarlo!
Y aunque me deje ser y fluir, no resulta. Y aunque intente vivir de mis
pasadas experiencias en eso de latir más
rápido, no funciona como quisiera. Y aunque trate de cerrar los y ojos y
engañarme y pintarnos de colores… todo continúa en blanco y gris.
No tienes idea de cuanto me gustaría estar enamorado de ti… pero no
puedo.
(querer no parecería ser
poder… al menos en el amor).
Cuestión de piel
que va por mis torrentes
electrocutando al latido
ese que emerge furioso
cuando tu piel viene a la mía
y se duerme el reloj.
Cuestión de piel
que nos escucha mirarnos
de un segundo a lo eterno
porque allí nos quedamos…
más vivos que nunca y siempre
a una pupila de distancia.
Cuestión de piel
que nos empapa en su abrazo
hasta hundirnos en el otro;
las entrañas tiemblan nerviosas
las alas cosquillean el alma
las caricias que ocultas se mienten.
Cuestión de piel
que nos apuñala al llegarnos
en su dónde y su cómo,
anhelando ese instante húmedo
que no llega pero llegará
(el universo nos escucha en silencio).
Cuestión de piel
que corre de tu música a mis letras
sin preguntar la hora
ni mirar dos veces antes de cruzar,
allá van las tardes giratorias
buscándose bajo una misma sábana.
Necesito nuevas excusas
o intentar dejar el vicio
de usarlas como pañuelos,
porque ya usé demasiadas
y las confundo y las mezclo
y las aventuras ensambladas
ya no suenan tan tan tan
tan lindamente arregladas.
Quizás seguir enfermo
sea mejor que curarse
cuando el padecer elocuente
se vuelve estimado a la vista,
ya no es juego vivir
porque las reglas se perdieron
y las curas se rehabilitaron,
ya no es vivir un juego.
Necesito nuevos motores
o dejar de moverme en círculos
cambiar las cuadras horizonte
y decir un poco de la verdad,
no toda, es una magia silenciosa,
lo justo y necesario para seguir
no blanca pero tampoco negra;
suficiente para encender el motor.
Suena la madera en la cama
allí donde hubo un futuro;
el soñador dejó los hábitos
porque se quedó sin almohadas
y no había espacio para más viñetas.
Vacío como un verso
