"Esclavo de un papel"

Una hoja de papel
a veces dos, límpidas,
esclavas que me esclavizan
autografiando mi creación
definiendo el campo de juego;
de un margen al otro
y no valen las postdatas.

Mejor cuando no sabía
de horizontes ni congruencias
porque allí no faltaba un tilde
nadie reclamaba un sol de menos,
las mañanas muertas
eran verdes a los ojos de la lluvia;
todo se quemaba y nadie gritaba.

Un acorde rechina
en la pincelada eterna
que cae y se hace sinalefa
para volverse daguerrotipo
que será onda mañana
y tal vez semilla más tarde:
vive libre el arte en su flujo.

No me esperen
porque no sé cuando vuelvo
y tampoco si me voy.