Las ganas sordas llegan despacito
aullando feroces en el estómago
y arrasando con la noche a su paso,
llegando viene la angurria desterrada
sin deseos de pedir perdón
ni anhelos de cambiar sus ideales
por ningún campo con cedrón.
aullando feroces en el estómago
y arrasando con la noche a su paso,
llegando viene la angurria desterrada
sin deseos de pedir perdón
ni anhelos de cambiar sus ideales
por ningún campo con cedrón.
Vacía viene la inspiración a mi cuarto,
manchando mis hojas con mentiras
y haciéndome picar los dedos
para su propia redención,
porque viene pero sin cosquillas,
porque grita pero sin razones,
porque golpea pero de ojos cerrados.
Los cuadernos lloran por su visita
manchando mis hojas con mentiras
y haciéndome picar los dedos
para su propia redención,
porque viene pero sin cosquillas,
porque grita pero sin razones,
porque golpea pero de ojos cerrados.
Los cuadernos lloran por su visita
y la noche que ya tiene experiencia
en esto de besos sin gusto a amor
suspira cebada y sale a fumar un cigarrillo,
en esto de besos sin gusto a amor
suspira cebada y sale a fumar un cigarrillo,
la lluvia que amenazaba traviesa
ha madurado de repente (por su culpa)
y ya no quiere salir a jugar.
Se cierran las horas en el cielo,
muere el deseo de volver a narrar.
ha madurado de repente (por su culpa)
y ya no quiere salir a jugar.
Se cierran las horas en el cielo,
muere el deseo de volver a narrar.
Algunos creían que estos temas
eran cosa de locos
y escritores resentidos,
pero ahora que ya no hay qué leer
por la razón y la causa emparentadas
de que la “inspiración” maldita
como llegó se fue
y como llegó con mentiras
con mentiras me dejó,
pregunto yo
¿quién puede escribir así?
¡Que hable el salvador!
eran cosa de locos
y escritores resentidos,
pero ahora que ya no hay qué leer
por la razón y la causa emparentadas
de que la “inspiración” maldita
como llegó se fue
y como llegó con mentiras
con mentiras me dejó,
pregunto yo
¿quién puede escribir así?
¡Que hable el salvador!
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